Непокорный Суслик
Your Sunset is my Moonrise.
Предыдущие части:
Эльфа и Черный коник.
Эльфа на Безденежье
Эльфа и бархатное платье.

Ког­да я вер­ну­лась в Ан­вил, то пер­вым де­лом уз­на­ла у го­род­ской стра­жи, что Ка­минал­ду уп­ря­тали в тюрь­му. Ни­чего хо­роше­го ее не жда­ло, во­пила она как мо­лодой кот по вес­не, прок­ли­ная всех на све­те, а по­том бле­яла пе­ред Ка­рахил как ов­ца пе­ред мяс­ни­ком, по­тому что гла­ва от­де­ления Гиль­дии не от­ли­чалась ни ми­лосер­ди­ем, ни сос­тра­дани­ем к прес­тупни­кам, по­роча­щим ре­пута­цию все­го ма­гичес­ко­го со­об­щес­тво. Я ду­маю, что мес­та­ми она слиш­ком уж час­то идет на по­воду у не сов­сем рас­су­дитель­ных взгля­дов сво­его учи­теля, но ее жес­ткость бы­ла оп­равда­на по­ряд­ком, к то­му же Ка­минал­ду, чуть не убив­шую ме­ня, мне бы­ло ни кап­ли не жаль. В кон­це кон­цов, каж­дый сам куз­нец сво­его счастья. Ка­рахил те­перь мог­ла вздох­нуть с об­легче­ни­ем, она мах­ну­ла ру­кой на все ше­рохо­ватос­ти в мо­ем ис­полне­нии пос­тавлен­ной за­дачи, от­ме­тила на­ход­чи­вость и от­пра­вила ре­комен­да­цию в Уни­вер­си­тет с пер­вой за­ехав­шей в Ан­вил слу­жащей Во­роно­го Курь­ера.
Что же ка­са­ет­ся ме­ня, то спла­вив тор­говцам най­ден­ное в ком­на­те Ка­минал­ды в та­вер­не доб­ро, я ока­залась пре­дос­тавле­на са­мой се­бе. Де­нег ка­тас­тро­фичес­ки не хва­тало - хо­роше­му прик­лю­чен­цу нуж­но хо­рошее сна­ряже­ние, хо­рошее сна­ряже­ние - это зве­нящие кар­ман куз­не­цов, ал­хи­миков и про­чих тор­говцев, а сеп­ти­мы - это ли­бо ра­бота, на ко­торой мож­но год гор­ба­тить­ся, но так и не соб­рать нуж­ной до­ли, ли­бо все те же прик­лю­чения. Та­кой вот зам­кну­тый круг. Впро­чем, со мной бы­ли За­раза и Ро­зи, и это уте­шало ме­ня. На ули­цах го­рода я ста­ралась осо­бо не по­яв­лять­ся. Ан­вил го­родок не­боль­шой, ме­ня и мою зна­ли ес­ли не все, то мно­гие, а я по­ка не стре­милась по­сетить свою лю­бимую ро­дитель­ни­цу: все эти расс­про­сы, по­пыт­ки ме­ня с кем-ни­будь свес­ти, сос­ва­тать, при­чита­ния и упо­мина­ния о том, ка­кой сво­лочью был мой отец из­рядно утом­ля­ли, в ка­кой-то мо­мент мне ста­нови­лось прос­то обид­но и скуч­но.
Я про­вела ночь в пор­то­вом трак­ти­ре, дол­го во­роча­ясь, вслу­шива­ясь в пес­ни мат­ро­сов в за­ле на первом этаже и в шум мо­ря за ок­ном. Из­редка я слы­шала звон ко­локоль­чи­ков, ед­ва раз­ли­чимые раз­го­воры. Я очень хо­рошо пом­ню, как но­силась по прис­та­ни в детс­тве. Что тог­да, что сей­час я как не уме­ла, так и не на­учи­лась хо­дить нор­маль­ным ша­гом, все вре­мя толь­ко бе­гаю как буд­то зме­ей за мяг­кое мес­то уку­шен­ная, ку­да-то спе­шу, меч­таю. Я пом­ню, как вы­бира­лась мел­кой еще дев­чонкой из го­рода ночью, кра­дучись как кош­ка, что­бы не ока­зать­ся пой­ман­ной на­шей за­бот­ли­вой стра­жей, как за­леза­ла по ящи­кам и боч­кам на кры­ши и от­ту­да пе­реби­ралась ко­рот­ки­ми прыж­ка­ми, ка­раб­ка­ясь и ска­тыва­ясь, че­рез го­род­скую сте­ну, что­бы по­чувс­тво­вать бо­сыми но­гами теп­лые дос­ки при­чалов и бе­жать вверх по кру­той, за­бот­ли­во вы­ложен­ной пор­то­выми ра­бочи­ми ле­сен­ке. Как ка­салась ру­ками тра­вы, рас­ту­щей вок­руг ри­ту­аль­но­го кам­ня, как, за­та­ив ды­хание, пе­ред­ви­галась пе­ребеж­ка­ми от де­рева к де­реву, ос­тавляя по­зади и прис­тань, и ма­як, и го­род, и стре­милась к ста­рой ста­туе еди­норо­га, сто­яв­шей на от­весной ска­ле.
Я не ду­мала ни о том, что мо­гу сор­вать­ся, ни о том, что ступ­ни и ла­дони бу­дут с сод­ранной ко­жей, и по­ут­ру все те­ло бу­дет страш­но ныть. Каж­дую ночь, ког­да мне уда­валось про­вер­нуть мою ша­лость, я под­ни­малась на са­мую вер­ши­ну и ос­то­рож­но, цеп­ля­ясь за щер­ба­тую по­вер­хность ста­туи, прод­ви­галась к са­мому краю, на­вис­ше­му над мо­рем.
На­вер­ное, я ни­ког­да не за­буду ту ночь, ког­да над мо­рем был штиль, не­бо вы­далось не­обы­чай­но яс­ным и чис­тым, и ког­да я сде­лала пос­ледний ша­жок, зас­ту­пив на свой кро­шеч­ный выс­туп, с ко­торо­го я мог­ла ча­сами лю­бовать­ся не­ведо­мой далью, ды­хание мое слов­но пе­рех­ва­тило, го­лова зак­ру­жилась, а но­ги под­ко­сились. Паль­цы как-то са­ми сос­коль­зну­ли со ста­туи, и я ед­ва удер­жа­лась, что­бы не рух­нуть вниз. Я от­кры­ла рот, что­бы наб­рать в лег­кие воз­дух, но ни­как не мог­ла опом­нить­ся от на­важ­де­ния.
Я с го­ловой оку­нулась в звез­ды. Звез­ды усы­пали сво­бод­ное от об­ла­ков и туч не­бо, ту­ман­ность, как мне, еще ма­лень­кой де­воч­ке, тог­да по­каза­лось, си­яла яр­че Мес­се­ры и Се­кун­ды, и все это кра­соч­ное по­лот­ни­ще мер­ца­ющих се­реб­ристых то­чек в ро­зовой, жел­той и си­нева­той дым­ке от­ра­жалось по­до мной. В без­ветрие мор­ская гладь прев­ра­тилась в бес­край­нее зер­ка­ло, и мо­ре те­перь бы­ло та­ким же чер­ным, глу­боким и яр­ким од­новре­мен­но, как и не­бо над го­ловой. Я не ви­дела ни го­рода, ни ма­яка, свет ко­торо­го имен­но в тот день по­чему-то так и не за­горел­ся, не ви­дела ни­чего вок­руг, был толь­ко мой ма­лень­кий ос­тро­вок у под­но­жия воз­несше­гося на ды­бы еди­норо­га и ок­ру­жав­шая ме­ня ма­нящая без­дна звезд. Воз­можно, это не­видан­ное ди­во тог­да пле­нило мой ра­зум, воз­можно, я бы­ла бе­зум­на как де­ти Ше­ого­рата, но имен­но в тот миг я как буд­то по­чувс­тво­вала за спи­ной чью-то лу­кавую ус­мешку и ла­донь, под­талки­ва­ющую ме­ня впе­ред, ту­да, в этот прек­расный оке­ан, со сло­вами "Дер­зай, ма­лыш­ка Лин. Этот мир соз­дан для те­бя".
Я мно­гое мог­ла бы от­дать, что­бы оку­нуть­ся в звез­дную пу­чину сно­ва, но это ред­кое яв­ле­ние встре­тилось мне лишь раз в жиз­ни, да и то я до сих пор не уве­рена, что не ус­ну­ла, свер­нувшись ка­лачи­ком на выс­ту­пе, как это со мной иног­да бы­вало. Я да­же не пом­ню, как вер­ну­лась до­мой в ту ночь, но что-то тог­да по­сели­лось во мне. Оно за­та­илось где-то в ду­ше, мер­ца­ющим бе­лым огонь­ком, и сво­им на­личи­ем уби­ло меч­ту мо­ей ма­тери удер­жать ме­ня при се­бе, вы­дать за­муж и нян­чить вну­ков, ра­ду­ясь мо­ему жи­тей­ско­му счастью. Я еще не по­нима­ла это­го и не мог­ла ни сфор­му­лиро­вать, ни объ­яс­нить, ка­кая стру­на во мне на­тяну­лась до пре­дела, но яс­но бы­ло од­но: я ни­ког­да не смог­ла бы быть счас­тли­ва прос­той раз­ме­рен­ной жизнью.
читать дальше

@темы: информация, зарисовки, Творчество, THE ELDER SCROLLS, Skyrim, Oblivion